zigzag

Zigzag.

RIP

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resurrección

Pasan los minutos de horas a segundos, vertiginosos, en la cuenta atrás del mes del borrón y cuenta vieja. Caen los días acelerados entre la calma no ebria, entre la claridad y la determinación acertada. Se amontonan las idas y venidas ya encerradas en el callejón sin salida y paso a paso, decididos, la ecuación se despeja en el igual a dos que había que demostrar.

Hay un halo de tristeza que comunica, sólido, dos mentes apartadas a empellones por una circunstancia abstrusa e icoherente. Pero la resurrección va sucediendo el estado vegetativo que fue capaz de asolar toda la vida que intentaba brotar y que ahora, por instantes, florece.

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llave

Viene la claridad que ejecuta al ansia, se equilibra un cuerpo hostigado en las circunstancias que torturaron a la decisión hasta hacerla hablar y así empieza la nueva cuenta atrás hasta ya el infinito sugerido. Uno dividido entre tres, mar, piedra e itinerancia en una rutina capaz de acunar ya toda una vida.

En la distancia se resuelve el dilema que acababa con las noches, con los días, para resurgir mano con mano, en los senderos ya caminados cien mil veces y que suspenden del aire el túnel hacia la salida para otra entrada. Y vuela, vuela de esta manera el pensamiento, sereno y cautivado, seguro de dónde se halla la llave que libere el candado de la ceguera.

Y solo, acariciado por el silencio, las cosas suceden, se suceden y toman cuerpo.

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hilvanar

Sé que el caudal pudo con la gana y la corriente es ahora dueña del destino. Y sé que allí abajo, llegando al valle, en el  remanso junto al embarcadero está posada tu sonrisa, perenne y quieta, reposada, dueña. Sé que las lavandas esperan tu aliento y sabrán resistir el desaliento junto al ciprés erguido y expectante. Y sé que nada hay en las los rincones que no siga anegado del recuerdo.

Sé que los senderos mantienen las pisadas y las protegen como propias debajo de la nieve que las cubrirá y el aire seco que volverá a dibujarlas. Y sé que en la piedra que brilla en la noche seguirán los ecos de la ilusión para siempre.

Porque no sé deshacer el pasado pero sí sé hilvanar el tiempo hacia el futuro.

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chícher

Lágrima bondadosa y sonrisa caudal. Humanidad agazapada bajo tormentas que fraguaron un halo de verdad, divinidad magullada mirando al frente. Expectación del destino cosido a una piel puntada a puntada, puyazo y caricia. Dulzura acunada en los apelativos que van cubriendo de joyas las pisadas pausadas e inquietas al tiempo. Chícher de las noches en el hombro del deseo y la calma. Llanto medido en la sutil alegría de cada despertar. Y cálida brisa en el fuego de la vida que te traicionó para quererte por siempre.

No se desvaneció nada salvo el lapsus que será suspiro y apenas. Niña y mujer, dos verdades en una y la mano esperando allá donde se crucen los caminos.

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flema

Belleza escondida en la tara, en el jarrón recompuesto. Antes roto y lanzado contra el suelo, estrellado y así renacido en armónicas formás más táctiles en mil pedazos enlazados en un todo. Incendio que abona de cenizas un erial para futuro vergel, lluvia que inunda el secarral para la llegada de los pastos, incisión que extrae el veneno y recuerda con su cicatriz la salvación.

Muere ahogada la vida que renacerá etérea, eterna. Sobrevive a la desidia la flema que evita el noqueo, que juega en las llamas del mismo infierno a retozar instinto. Pulso desigual hasta equilibrar el fiel, y abandono de un oxígeno que caducó con los albores del destete. Sí, intuye el animal la tormenta. Y mojado espera a que escampe.

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buceo

Se ha escondido el horizonte trazado, se oculta por algún sitio entre las llaves perdidas y esa pluma que no aparece por  ningún lado, esa que rasgaba los folios con pasión.

Es nulo el esfuerzo por recordar el rastro de los sueños que aliviaban la esperanza y la niebla cubre opaca todo el sendero que zigzagueaba hace apenas un suspiro. Gira y gira el punto sin retorno en la cima del quizá para hundirse poco a poco tierra adentro en un entierro con la respiración aguantada. Buceo a ciegas lastrado hasta un fondo que resulta abisal y sin oxígeno para un regreso abandonado.

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vértigo

Van y vienen los argumentos pelados, se depositan en el fondo las hojas anegadas y así plomizas hasta sumergirse del todo. No existe alianza ni un más allá del tiro de piedra. Y mientras tanto una calma chicha se apodera del escenario a la espera de la cata, del sinsabor de la pleitesía al abismo, del paladeo del vértigo.

Y da igual, da lo mismo que fluya o no el manantial que fue, que el vergel se deseque o la memoria se anule en la distancia de una perspectiva descentrada. Daa igual sí, da lo mismo. Ya no hay ecuaciones, no hay un lado oscuro que intrigue. Tan solo una mirada posada en un horizonte indefinido que se aproxima.

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