delicatessen

De las entrañas de la razón se escapan los saneamientos cargados de deshechos, capitalizados por amalgamas hediondas del vivir. Una cuesta arriba que se hace suave y placentera, deliciosa, sublime, ante confirmaciones de años luz que comulgaron idiomas coincidentes ficticios. Un mundo en una inmundicia miserable y estancada, ciega de cieno y vida, hasta el remanso en el que luce pletórica la armadura que jamás fue utilizada.

Divino destino que afloja, susurros que desaparecen sin eco en el campo virgen de nuevo, sembrado del sudor del esfuerzo y la sorpresa intacta. Viven acurrucados los sentimientos en la cuna mientras suenan las nanas que diluyen la falsa ferocidad de tormentas que quedan en tristes relámpagos sin rayos ni centellas.

Es el goce, es la pureza del alma inquieta y desplegada, es el delicatessen de los sinsabores que jamás alcanzaron un paladar diseñado para encriptar la tristeza de lo ajeno.

servido por zigzag sin comentarios compártelo

nada

Ni más ni menos. Es jugar con la baraja manoseada y sucia, llena de lamparones vitales que han acabado por mostrar , de transparentes, la cara oculta. Y en la partida de tahúres baqueteados la candidez de lo escaso no tiene cabida porque la ganancia no cabe, sino la desolación, el regusto amargo de las malas digestiones acumuladas tras años de desplume en la itinerancia de los casinos vitales.

Caen las gotas frías de sudor sobre una sonrisa nerviosa, estancada como una charca, mientras a su lado se desarrollan de verdad las grandes apuestas, las ganadoras. Y entre el humo que acoge el temblor de unas vísceras desecadas se vuelve a repartir para una nueva partida.

Los jugadores abandonan la sala mientras en el suelo quedan los restos de las lágrimas de quien quiso, como siempre, jugar con cara de póker, pero tenía cara de idiota.

servido por zigzag sin comentarios compártelo

todo

Los estados de ánimo son los canalizadores de los estímulos para soltar amarras y navegar mar adentro o costeando. Son guía necesaria para la depuración que desatasque las neuronas, tantas veces comprimidas. Así que ataduras fuera y línea a seguir, fuera lo homogéneo y pasemos al circuito de carreras.

Llamemos imbécil a ese que llevamos dentro y nos anda jodiendo todo el día como el guardián de los escarceos imposibles, celador amamantado por nosotros mismos hasta desnutrir la libertad. Luchemos hasta dejarlo extenuado tomando el camino elegido y no marcado, atadura estúpida que no deja que tropecemos como nos gusta hacerlo. Erremos con fruición y a tomar por culo todo, que así el todo no nos dejará.

servido por zigzag sin comentarios compártelo

allí

Es allí donde aparecen, seguro, las claves en forma de sonrisa. Donde se acaba la carrera de fondo y espera el vergel tras el desierto, la venda, la caricia, el silencio.

Donde la memoria se descarga hasta alcanzar un nirvana de punto cero y sin ecuaciones. Donde los sentidos reflotan al espíritu cansado y le cuelgan en la percha de la ropa sin estrenar.

Y es el lugar que no existe aunque se llega, porque queda invadido todo del misterio del no saber ni recordar, un bosque protector que acoge a todos aquellos que lo buscaron con ahinco aun sabiendo que realmente no existía.

servido por zigzag sin comentarios compártelo

alfil

Vienen los días preñados, los horizontes ajenos al transcurrir y así, poco a poco, la calma intensa se apodera de la escena. El pincel sigue trazando los perfiles y rellenando la baraúnda de sosiego. Van de un extremo al otro, dicharacheros, los peones del alma y dejan el alfil reposado en los márgenes del torbellino.

Sólo la necesidad de la tormenta amaina su presencia. Y así se suceden las diagonales extenuantes y prolíficas al tiempo, devoradoras y dadivosas, marcadas en surcos recorridos del sudor caliente de las ideas que fluyen regando las víceras aradas y recién sembradas.

servido por zigzag sin comentarios compártelo

clima

Corre, corre. En minutos has de terminar lo que acabas de empezar y nada surge que tenga interés como para hacerlo. Pero ésta vez sí cuenta el tiempo y has de empezar y rematar en nada, un suspiro, comprimiendo sensaciones inexistentes. Da igual, unas veces sí, ésta no.

Unos instantes de reflexión, un abismo delante, entorno hostil y sosiego sudoroso que acompaña el discernir, sin atisbo de lucided, de un nada de nada.

Es igual, las pisadas se marcan iguales unas a otras; quien las sigue no sabe si quien está tras ellas sueña o finge, si las cincela o las deja posadas unas tras otras. No hay un después, ni un antes, tan solo un instante y en él todo un mundo de incertidumbre, sosiego y clima propício para dejarte llevar a un más acá.

servido por zigzag 3 comentarios compártelo

bolsa

La bosa descansa tranquila sobre la mesa. Su cremallera, semiabierta, deja paso a una mirada que curiosea en su interior sin violar la intimidad que se respira dentro. Ya son varias las semanas que esa mirada regresa una y otra vez y tras entrar sale y se aleja.

La atmósfera a su alrededor mantiene la escena en su silencio sólo roto por las pisadas que acompañan cada vez el curioseo inquieto. Pero nada rompe la escena, nada la turba. Y la luz que reposa abrazada descubre las rozaduras que en sus aristas son rotos y en sus paños historia.

servido por zigzag 3 comentarios compártelo

estela

Aparece lava en los restos del velero sumergido que surcó los mares y fondeó en las fosas abisales tras tormentas que vararon su espíritu viajero y libre. Reflota su esencia verdadera en los remolinos que le arriban y zarandean mientras el lastre de la arena posada de años se disuelve en la agitación surgida.

Y ahora, pletórico, eleva su velamen tanto tiempo plegado, para recuperar el rumbo de deseo poderoso. Surca el cielo de agua cristalina que se refleja en ella y tras su estela se arremolinan las dudas que como lapas lastraron un querer que jamás volverá a ser náufrago de sí mismo.

servido por zigzag 10 comentarios compártelo